Los artistas

¿Por qué escriben los que escriben? ¿Será porque tienen el alma vacía o porque les supera la soledad? ¿Será porque ya nadie tiene tiempo ni ganas de escuchar? ¿Será, por el contrario, que sienten demasiado hondo y sienten ahogarse?

Y hablo de los que escriben bien y los que escriben mal, hablo de los que escriben, nada más. ¿Por qué será que los que escriben, prefieren eso antes que hablar?

¿Servirá de algo escribir, cantar, dibujar o bailar? Ese don maravilloso que poseen los artistas, ¿no es acaso un martirio, una prisión, una agonía? ¿Por qué, entonces, nacerán los artistas para solos caminar y al llegarles el fin de sus días toda esa belleza de nada contará?

Nada entiendo de métrica, ni de rimas, ni demás pero siempre me da por pensar y pensar y como nadie tiene tiempo de pararse a conversar, yo solo escribo mis escritos, bien o mal y de nada servirán.