HISTORIAS VERDADERAS..!

¿Por qué somos así? ¿Quién nos dice cómo ser? ¿Somos lo que hicimos o somos eso que pasa todos los días o lo que vamos a hacer? Sin duda somos todo y, a la vez, somos nada, pero de qué depende ser.

Depende de nuestros aciertos o nuestros errores.

La verdad, no lo sé, no sé cómo es esta vida, no sé cuál es el “manual del vivir” y quizás ahí es donde nosotros somos, porque la única regla que conozco en esta vida, es simple, que la vivas.

En el momento que entendemos eso es cuando empezamos a ser, porque nadie puede vivir por otra persona, por más parecido que tengan dos vidas nunca van a ser iguales, si gracias a eso somos distintos.

Ahora el tema es el cómo vamos a vivir nuestra vida, a la que fuimos hechos para vivirla.

Muchos dirán que la vivas de acuerdo a un Dios; otros, de acuerdo a lo que está escrito en las reglas; otros, que no le des importancia a nada ni nadie; otros, que simplemente no la vivas; pero entonces si existen tantas formas de vivir la vida, ¿cuál es la correcta? La correcta es simplemente que vivas la tuya, no hay vuelta que darle.

Vive la tuya que es única, pero no por eso pienses que es la única forma que existe de vivirla o que otro tiene que vivir como vos porque piensas que tu manera es la mejor.

A lo largo de toda tu vida, vas a pasar por muchísimas situaciones, buenas o malas, y lo que yo creo es que, por más que te desvíes de ese camino que te habías dispuesto a recorrer siempre vuelvas al fin único que tiene esa vida, en mi caso es simplemente ser feliz.

A simple vista parece demasiado simple de conseguirlo, pero es mucho más complejo de lo que parece, esto se debe a que todo fin requiere de esfuerzo, lucha, confianza y voluntad propia, en mayor o menor medida pero lo requiere.

Ya que la vida está llena de situaciones en donde te quieren desviar de ese camino, de ese fin, porque la vida te prueba para saber cuan dispuesto estás para conseguirlo y los problemas, las peleas, las tentaciones y demás, son esas pruebas.

Por momentos las pasarás sin problema alguno, otros te costará y otros simplemente no podrás superarlas, pero no te confundas, que no hayas podido ahora no significa que después no vayas a poder, ni tampoco que el hecho de que la hayas superado una vez, no significa que después no vuelvas a esa prueba con una dificultad más elevada.

En resumen: las pruebas siempre están presentes, pero lo que no siempre tenemos en cuenta es que los motivos para superarlas también están.

En ese momento que nos olvidamos de esos motivos, es cuando una prueba no es superada, pero también corresponde a la hora en donde nos paramos a pensar el “¿Por qué? o ¿Para qué?” sucedió así y, a la respuesta que le demos se va a traducir en superarla o volver a fracasar cuando se vuelva a presentar y, así sucesivamente, hasta que se consiga el objetivo.

A su vez, en el momento que lo hayamos conseguido, también habrá pruebas para que mantengas tu objetivo o cambiarlo por otro.

Sus ojos húmedos delataban el llanto de su alma, la tristeza de su corazón resaltaba en la palidez de su mirada. Y como si fuera poco, sus labios temblorosos ahogaban un grito de rabia. Que dolor más hiriente se veía en un ser tan frágil, que pasión afloraba en la rudeza de sus puños y tan impotente como sol de invierno que no calienta, sino que más bien lastimero entibia un poco, el pobre se sentía. Aquel niño agónico de angustia al ver partir la mitad de su vida, al ver escapar la esperanza y luz de su día, en un instante tuvo que decir adiós, tuvo que dejar su sonrisa. 

Aquel infeliz no entiende por qué su madre lo mira sin decir nada, aun no se entera que aquel grito ensordecedor que escapó de sus labios, fue el último suspiro y la despedida. No logra comprender por qué la vida lo golpea tan duro, no es consciente del dolor de la soledad y la aguja punzante del desconsuelo lo atraviesa. La vida que creía completa de pronto no fue nada, se tradujo en un montón de recuerdos sin dueño. La fortaleza flaqueó, su fuerza se hizo debilidad y la dulzura de su mirada de pronto se apagó. Por dos horas estuvo inmóvil, como estatua, impenetrable. La gente que pasaba, se alejaba rápidamente, las tinieblas de su aura eran tan negras que hasta la sombra de aquel niñato se ocultó de él.

Luego una lágrima rodó por su mejilla y el cielo se partió en frías gotas que sólo consiguieron dejarlo aún más solo en el vacío de su rededor. Al instante, el niño murió. Y en un hombre cruel y duro aquel se convirtió, olvidando todo lo que un día lo alegró. 

¿Por qué escriben los que escriben? ¿Será porque tienen el alma vacía o porque les supera la soledad? ¿Será porque ya nadie tiene tiempo ni ganas de escuchar? ¿Será, por el contrario, que sienten demasiado hondo y sienten ahogarse?

Y hablo de los que escriben bien y los que escriben mal, hablo de los que escriben, nada más. ¿Por qué será que los que escriben, prefieren eso antes que hablar?

¿Servirá de algo escribir, cantar, dibujar o bailar? Ese don maravilloso que poseen los artistas, ¿no es acaso un martirio, una prisión, una agonía? ¿Por qué, entonces, nacerán los artistas para solos caminar y al llegarles el fin de sus días toda esa belleza de nada contará?

Nada entiendo de métrica, ni de rimas, ni demás pero siempre me da por pensar y pensar y como nadie tiene tiempo de pararse a conversar, yo solo escribo mis escritos, bien o mal y de nada servirán.